L’autre jour dans la rue j’ai marché dans une merde de chien. Pas une sort^e du patafion de Manille (c’est terrible parce que « patafion » je l’ai lu il y a peu dans le tome 1 de H2G2 et CHAQUE FOIS que je fais une bourde je repense à ce mot).
Une crotte, que dis-je une crotte c’était une bousasse, probablement sournoisement cachée sous une feuille morte.
La caque attendant son heure de gloire. J’ai foutu non pas un mais les deux pieds dedans. Ça m’a un peuuuuu mise en rogne de retour chez moi quand j’ai réalisé le massacre.
J’ai lavé mes deux chaussures. Le soir je me suis rendue compte que l’une d’entre elles en avait encore un peu. Eelle puait la merde, il faut appeler un chat un chat.
Je suis donc allée dans un coin de la cour de mon immeuble et j’ai effectué le petit pas de danse de Travolta dans pulp Fiction.
Le petit pas de danse dont je parle consiste à éloigner sa jambe sur le côté, à faire une petite demi-pointe et à tourner celle-ci plus ou moins vi¤e de gauche à droite.
Il Est Quelle Heure 